Feuilles

A présent elle écrit,
rapiéçant minutieusement ses souvenirs épars,
flous dʼopacité, longuement conditionnés par le temps.
Un monde clos, biblique, tapissé dʼinnocence.
Je me suis dit quʼune feuille pouvait bien lui ressembler:
fragile, autant déracinée quʼattaché, fertile de sa propre
sève, voyageant entre ciel et terre.
Un voyage éphémère, saisi des soubresauts, avec des
accalmies précaires.
Une vie.

Feuilles

18 serie Feuilles

inconnu

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